Шел как-то индеец Босой Ветер по лесной тропинке. Ни одна веточка не хрустнет под его легкой ногой, ни один лист не зашуршит. К любому зверю и птице мог подойти незаметно на расстояние вытянутой руки.
И вот идет он бодро по лесу и радуется утренней свежести. Воздух такой вкусный и прохладный, хоть пей!
Вдруг видит — впереди облако из тумана бежит по тропинке. Торопится куда-то. Индеец тоже прибавил ходу. Да куда там! Облако бежит еще быстрее. Тогда и он побежал. Но расстояние между ними ни на шаг не уменьшилось.
— Что за ерунда? — удивился индеец, — Никто в этом лесу не может от меня убежать. Я самый быстрый! Потому и прозвали меня Босой Ветер.
И вот несутся они неслышно по лесной тропе — облако впереди, индеец сзади. Далеко забежали. Уже и лес стал темным и дремучим, да и тропа давно закончилась, а они все не угомонятся.
Наконец, надоело это индейцу. Остановился он. И облако тоже остановилось. Протер индеец глаза и тут понял, что это пушинка от тополя к реснице прилипла. Вот тебе и «облако».
— Тьфу ты! Скажи кому — засмеют.
Потом неделю из лесу выбирался. Далеко забежал, однако.
