Как-то раз индеец по имени Торопливый Томагавк бежал на почту, чтобы получить заветную посылочку. Долго ждал ее. Три дня с половиной. Вот прямо аж трясся весь от нетерпения.
Прибежал, схватил, даже спасибо забыл сказать, и скорее домой помчался.
Бежит, значит, через лес. Коряги и пеньки старательно перепрыгивает. Быстро бежит. Ветер в перьях посвистывает. Бахрома на штанах развевается. Мокасины свежие поскрипывают. В общем красиво, как в кино. Посылку крепко под мышкой держит и другой рукой придерживает, чтобы не выпала.
И тут видит индеец, что чуть впереди тем же курсом ворона летит. И че-та вот даже не каркает, падла. А если эта сволочь не каркает, значит, что-то задумала. Это и к шаману не ходи, каждый знает.
Остановился индеец. И ворона остановилась. Висит над башкой и тупо на посылку смотрит.
А индеец показал ей фигу и крикнул:
— Хрен тебе, а не посылочка моя!
Не, ну понятно, что далеко убежать не успел. Это же не просто ворона была, а ведьма из соседнего племени. Она тут часто воровством промышляла.
В общем, до дому лишь одни мокасины добежали, да кусок бахромы от штанов. А все почему? А вот не надо было на доставке экономить.
Такие дела.
